Без конца, без конца, без конца
и любить, и любить этот мир –
и траву, и тайгу, и Таймыр –
с неотступным вниманьем лица.
Этот мир так доверчиво жив,
ослепителен и сиротлив,
так интимен под ветками ив,
уронивших пряди в залив.
По утру за черникой пойти,
нам сквозь сосны блеснёт Енисей!
Ты прости, ты пойми, ты прости, -
я не знаю за что, только дней
этих летних не пересчитать,
и так пахнет смородины куст,
что без слёз невозможно сказать,
слышать ветки упавшей хруст;
посидеть на ступеньках крыльца,
ломоть хлеба, домашний сыр…
Без конца, без конца, без конца
и любить, и любить этот мир.