* * *
Бурелом нехоженый лосиный,
дождика уловистая сеть.
Господи, рождённому из глины,
для чего мне музыка, ответь!
Ни надежды нет, ни оправданья,
но какое рвение! Гляди,
сосны – монументы мирозданья,
ходики счастливые в груди.
Я стою над берегом бобровым,
так и сяк прикидываю: жив.
Как блатная песенка, оборван,
как треух поношенный, плешив.
Ландышей серебряных поляна.
Ничего обратно не вернуть.
А кукушка плачет неустанно,
соловей выщёлкивает: «Будь!»