не в кружок, так в квадрат
я себя вписал.
и ходил от угла к углу.
ни дверей, ни окон.
и, казалось, даль –
не подвластна глазам. уму –
не постичь, как весна
может быть вообще
без ладоней и без тебя.
а рукам – не нащупать
колен во тьме
одеяльной.
не хватит дня
обойти четыре
своих стены,
как скалу.
и нашедши твердь,
нацарапать причины
большой войны,
чтоб оставить
на веке здесь.
чтобы помнить.
чествовать.
но мечи
не точить о сердца.
а кровь
приливать должна
в ритуал любви
и творить не войну –
любовь.
я смотрю на восемь
своих углов
и понять не могу никак –
почему этот короб
назвали "кров",
если в нём
сам себе я враг.
если в нём мне пылью
дышать легко –
я дышу.
если воздух – яд.
то ногтями проще
рубить окно
и в просторную
гладь нырять,
будто в воду рыбой.
иль вырыть дверь,
и ползти прочь
кротом слепым.
только я человек, а не жалкий зверь.
и хожу на своих двоих.
на душе ни света, ни звёзд. глаза
закрываю. и вижу... ох...
я мечтаю выпасть с тобой из сна
и таких не писать стихов.
2017