С ячейки вытащив фартовый чемодан,
Рукой пошарив: мош, чего осталось?
Я не поехал в стылый Магадан,
Не ощутил смертельную усталость.
Я на разрыв аорты не запил,
И не распелся на разрыв аорты,
Ножи мастыря с циркулярных пил,
Остался, как и был, в конец упертым.
Вот на хрена мне велотренажер?
Стоит, скотина, в ус себе не дуя,
А ночью снова нападает жор,
И ставлю на плиту сковороду я.
Да, я в почете. Полупроводник.
(Ну, проводник, один на два вагона)
И в поэтический уже проник родник,
И жажду поэтического гона.
Высокая поэзия, приди!
Но снова хрень подсовывает муза.
И только ночь и сало впереди,
И тяжесть отрастающего пуза.