Вы думаете - поэты плачут навзрыд?
Нет, они плачут украдкой,
Как мамы, склонившись над детской кроваткой,
Как Боги, отдавшие людям мир.
И даже если купить поэту оранжевые босоножки,
Он будет плакать немножко
Над теми, у кого их нет.
Так устроен поэт.
Он благодарен? - да. Он недоволен? - нет.
Он - волен, но скован цепями бед! -
Той жалостью сердца, которое видит,
К сердцу, не-на-видящему свет...
Так и летает он между злом -
Плачет и гладит души крылом,
Будто не хочет в навь отпускать
Тех, кто в поэтов посмел стрелять.