Небо роняет пепел сквозь решето иллюзий.
Почва у нас под ногами-серый пуховый платок.
Так же ползет улитка к мертвой вершине Фудзи,
Не замечая ветра,дующего на Восток.
Роя уютные норы,ловко меняя лица,
Накладывая координаты на карту своей судьбы,
Мы покрываемся пеплом и,будто старая птица,
Крыльями,как подспорьем,пользуемся для ходьбы.
Город раздавлен пеплом,город кричит от боли.
Вот она,Элиота,пепельная среда.
Видимо,не хватило здравого смысла и воли,
Чтобы Ковчег достроить до наступленья Суда.
Поздно теперь молитвы Богу кидать горстями,
Выть на луну протяжно,биться о стены лбом...
Пепел сотрет небрежно сжатый тремя осями
Мир,как дурной рисунок,чтоб сохранить Альбом.
ноябрь 2018 г.