Часто летучих, стреляют влёт...
Крылья расправил – уже мишень,
Очень немногим из них везёт,
Муторно на душе.
Где же вы, где же, мои крыла?
Слово ударит, как будто плеть...
Вечно хотела да не смогла
Я высоко взлететь.
Небо сегодня у самых глаз,
Вольно - невольно... Рванусь опять.
Может быть, в самый последний раз -
Кто тут хотел стрелять?
Мягкова Лариса... 2014