Ты читаешь меня, как открытую книгу,
Порой корректируя содержание.
А сам неприступно хранишь интригу
В ответ на вопрос оставляя молчание.
Глава за главой ничего не сокрыто,
И нет ни чего для тебя во мне тайного.
Вино по бокалам хрустальным разлито.
Один уронил ты, но это случайно ли?
И кровью на белом полотнище скатерти,
Вино, растекаясь беду напророчило.
Я нищенка словно, что молит на паперти,
Читай меня дальше, пока все не кончено.
Читай меня дальше, я книга открытая.
И пусть не исполнится, что напророчено...
Но книга оставлена, в парке забытая
Весной под дождем, просто так среди прочего.