Я стих пишу в компании дождя,
Мазками осени, пастельным цветом,
И он с рождения со мной всегда,
Пусть завтра на дворе зима иль лето...
Пусть, как в ручье проточная вода,
Ты рядом кажешься, и бродишь где-то...
Его отправлю в первый свой полёт,
Прочту и просижу с ним до рассвета,
И он во мне привычно заживёт,
На месте, для тебя давно согретом...
А ты его, когда к тебе придёт,
Не прогоняй... хоть и имеешь право это.
Стих можно рвать до букв, до запятой,
И расщеплять на точки многоточия...
Но он по-прежнему останется со мной,
На покрывале из бумажных клочьев,
И в воздухе, хранящем непокой,
И в "неотправленных" тебе сегодня ночью...
***