Забываю расспросить деревья,
как кого по отчеству зовут;
а теперь уж, точно, до апреля
не разговорить сирень в саду.
До свиданья, шумная орава
облаков и всё, что может цвесть
по никем не писаному праву,
просто так, а чаще - в чью-то честь.
Туже затянув багряный пояс,
пусть листва просыплется мне вслед.
До свидания, золотая осень,
не твоей ли паутиной сед?!
Но дышу... а, что дышу неровно,
так ведь надышаться мочи нет:
это - как для персиков Серова -
не палитра давит, а багет.
Задувает стылый ветер трели
трав, где путал волосы твои...
А теперь не знаю: до апреля
мне кого за что боготворить?!