***

Над округою – нудный вновь дождь,
Небо – серыми всё лохмотьями.
Потускнела в полях тучно рожь
И склонилась долу колосьями.

На исходе июль – ливни сплошь,
И гроза – нередкая гостия.
День промокший на вечер похож –
Без тепла  в безнадёжной кротости…

(А когда и жары давит гнёт –
Тоже ведь – не «манна небесная».)
И живём мы: как Бог нам пошлёт…
Но пестра полоса всё ж белая.