Простые буквы заполняют лист,
Чернила чёрные врезаются в бумагу,
Ты думаешь, что ко всему привык,
И вновь опустошаешь свою флягу.
Бумага умирает от письма,
Слова твои становятся дюралью,
Все меньше чистого осталось от тебя,
Чернила в венах крутятся спиралью.
Они и заставляют нас писать,
И пачкать чистую бумагу краской,
И коль не будет места на листах,
Стихи на коже забинтуй повязкой.
Чернила будут дальше наступать,
И мыслей не останется похожих,
Чернила будут дальше убивать,
Чернила будут литься на прохожих…