Я скучаю по тебе, любимый,
Сентябрём написанный роман.
Ты был кратким и неповторимым,
И, казалось, был немного
пьян.
Потому как я, вживаясь в роли
Многоликих, страстных мизансцен,
Чувствовала запах алкоголя
От пропитанных любовью
стен.
Погружаясь смело, добровольно
В испарений ядовитых плен,
Я была безумием довольна,
Опускаясь до твоих
колен.
Ты, корону вышвырнув на полку -
В договоре не было цариц,
Ввёл мне в вену тонкую иголку,
МастерскИ опустошая
шприц.
Потекло «люблю» под мягкой кожей,
Думалось мне, что попала в Рай.
Ты тотчас же мысли подытожил:
«Девочка, есть счастье.
Знай!»
Я летала, мальчик мой, летала
Над веками кованой Землёй,
И тобой, как воздухом, дышала,
И жила как будто бы
тобой.
Но, сто семь в молчание укутав
По часам сползающих теней,
Ты сказал: «Тебя я перепутал
С главной героиней моих
дней.»
И теперь, по стылому шагая
Снегу, затвердевшему в мороз,
Я тебя, «роман мой», вспоминаю,
Как волшебный образ спящих
грёз.