...И всюду страсти роковые,
и от судеб защиты нет.
А.С. Пушкин.
Поменялся царь и сменился век,
столько судеб кануло в Лету,
но летит и летом пуховый снег –
будто саван, сшитый поэту.
Если б рядом были друзья в тот миг –
Пущин, Кюхля и Соболевский,
вряд ли вражий выстрел бы цель настиг,
да делить беду было не с кем.
Сколько б мог ещё написать стихов,
становясь мудрее и старше,
но ценою жизни он был готов
отрицать виновность Наташи.
Как жилось-спалось-то потом врагу
после – снился ли поединок?
Вспоминал ли, как, потонув в снегу,
был белее снега противник?
Льётся нежность тихая: «Вас любил…»
и грустит вдали о любимой.
Пусть живым недолго на свете был,
слышен голос неистребимый.
С головы до ног обняла латунь –
не страшна любая стихия,
и опять в пуховый его июнь
наизусть читаю стихи я.
Хитроумный сгинул граф Бенкендорф
и Романовых род угаснул.
Новый век умножил когорту вдов –
всех, погубленных понапрасну.
Но с искусством сладить не может быт,
эту глыбу качнуть – посмейте!
Если Пушкин не был бы им убит,
кто б Дантеса помнил на свете?
6 июня 2018 года.