Бумажных писем хрупкие страницы
И шелест строк, молчанье твоих слов,
Не перестанут по ночам мне снится.
Твой томный голос, будто в унисон
Сопровождает каждый стон и выдох,
Что произносят буквы для меня.
Я в каждой фразе вижу наши лица.
Как призраки, по памяти скользя,
Они хвостом холодным задевают раны,
И снова надрывают сердце мне,
Так грубо возвращая из нирваны.
Я снова очутилась в этом дне,
Когда впервые в бытовом конверте
Случайно получила от тебя
чуть-чуть души. Твоя душа, как ветер,
На шелесте бумаги … для меня.