Святых здесь нет, на сей земле все грешные.
То воспарим, то падаем на дно.
И искушают нас кумиры здешние,
которых сотворили мы давно.
То к ним прилипнем, то от них открестимся.
То спрячем, то достанем снова их.
И вместе со своим крестом увесистым
несём кумиров на плечах своих.
Так и живём. В страданьях безутешные,
не ведаем ни сути, ни причин.
Во всех нас много всякого намешано:
то свет в душе, то темень, как в ночи.
То гаснет дух, то снова загорается,
то трусы мы, то подвиг совершим.
Душа привыкла так по жизни маяться:
грешим и плачем, и опять грешим.