Забрезжил свет… Проснулась, вроде бы,
Но роешься в обрывках сна.
Звучит капельная мелодия…
Откуда, не понять, она.
Глаза откроешь – дверь исчерчена
Отметинами прошлых дней.
Бесцветных дней, в которых женщина
Теперь одна. И всё темней
И тени в комнате, и помыслы,
И налетевшие стихи.
В просветах штор мелькают полосы,
Бескомпромиссны и глухи.
Неделю дверь не отворяется.
Кому-то эта дверь нужна?
Мысль то приходит, то теряется:
«Наверное, цветёт весна,
И бабочки кружатся, белые.
Порозовел цветущий сад…
Но до моих потерь нет дела им.»
На паутинках сны висят,
Готовые, сорвавшись, сниться,
Как сериалы без конца.
Незабываемые лица
Приходят в них... Ей хочется
В привычных снах смеяться, плакать ли,
Крошить ли скопище преград…
А дождь всё капает и капает…
А дни летят… летят… летят…
Ей больно, пусто в настоящем,
И что за дверью, всё равно.
Но открывается всё чаще
Ночами в прошлое окно.
Там жизнь течет, огнями светится.
Она - свежа и молода.
Ещё в любовь, как в сказку, верится,
Стерев и память, и года.
Там, на краю у сна, на кончике,
Единственный, любимый, тот...
Оконченное не окончено,
Пока во снах её живёт.
==============================
Картина Натальи Ливинчук http://www.artonline.ru/painting_info/180714