Трамваев нет. Задержимся, закурим,
свои ушли, чужие не нальют,
В каком краю нам будет вечный пурим,
в каком раю?
А на дворе так жарко, типа лето,
не портит норд небесную межу.
- Откуда брат, такие сигареты?
Я не скажу.
Мы хороши, и хватит ли сноровки
ползти пешком, придавленным тоской,
Туда, где спит посёлок наш «ВорОвский»,
наш воровской,
Там, где мангалы не дымят под вечер,
не пахнет морем, не звенит трамвай.
- Теперь иных уж нет, а тех долечат,
не забывай
- Давай ещё задержимся? Продолжим,
пройдём немного по Торговой вниз,
туда где пиво пьют, гляжу, ты ожил!
И бар «Тебриз»
Гудит, поёт, и кружка из неона
Мигая, светит, призывает нас
- Я знаю всех ребят, и нас не тронут.
- Прости, я пас.
Ведь я живой. Казалось бы, так просто
войти с тобою запросто, ан нет,
теперь нельзя, ты умер в девяностом,
в другой стране.