я не отличаюсь особым умом
и всё не то, что бы плохо,
но святой порошок не способен
загладить накопленные неровности
просто ты избран, а я обречён
у червей быть в почёте
кроме сервера чувств
всё остальное не в счёт
небеса накажут меня
за каждое слово вдогон самогону
мои загоны забиты гвоздями, которые
обладают связью с инопланетным разумом
мои раны блестят
душа поэта в залоге – в состоянии транса,
когда кусок его стухшего сердца перестаёт
быть гнилым, всё вокруг – ненастоящее,
но есть ещё что-то прекрасное в том,
чего символами не объяснить, но как-никак
внутри это точно можно увидеть
и я умру после прочтения,
забинтовав себя химией
у меня в лёгких дыра
напоминает охру
я продолжаю сам по себе
ностальгировать, сдирая кожу
с лица, как кору со сожжённого дуба