Когда в тебе фантомная тоска
размножится нелепо, мелко, хрипло,
пойдём со мной — в пурпурных облаках
бродить в саду, срывать соцветья липы.
А в полночь забежим в старинный дом,
зажжём луну, открыв окно со скрипом,
за девственным, как белый лист, столом
распробуем упущенное время.
Беззвучно побеседуем о том,
что мы уже не те, живём не с теми.
Лишь эхо повторит за нами вслух
балладу об утраченном Эдеме...
...и птицею, летящею к теплу,
я спящего тебя коснусь незримо...
А утром ветер напоёт: “люблю”.
Так безысходно… так непоправимо…