Всё тот же двор и тот же дом,
И старый тополь под окном,
А на скамейке у стены,
О вечном судят старики-
-Каков прогноз на урожай,
-И жисть пошла, хошь...умирай,
-Почём у Людки сапоги...
-И лишь бы не было... войны.
В подъезде сломанная дверь,
Как раньше надпись, так теперь,
На кирпичах мелками - Тут,
Маринка с Колькою живут.
А ниже... Тили-тили тесто,
- ани нафик... жиних-нивеста.
Ничто не вечно под луной,
Лишь вечен этот жанр простой.
И мне когда-то, этот двор,
Похожий вынес приговор,
Когда украдкой для Наташки,
Таскал я скромные ромашки.
И режут памятью года,
У всех, с тех лет, своя судьба,
Ведь, кто писал, играл со мной,
Ушли теперь уж... в мир иной,
Скрипит клеёнчетая дверь,
Не ждала с Латвии гостей,
Вхожу, волнуясь, не дыша,
Как раньше... - Мама, это я,
Но не услышать - Бож..ты мой,
- сыночек, дверь дюжей прикрой,
В ответ - портретик на стене,
И небо синее в окне.
На окнах шторки и герань,
За ними двор и чья-то брань:
- Шалава, где опять была,
- Ну...не корова бл..., чума,
Весёлый гомон ребятни,
Как мы, гоняют чиж поди,
И что-то есть... в том, за окном,
Что снилось мне в краю чужом...
А после, тропочкой к реке,
Гармошки шёпот вдалеке,
Под эти звуки солнца диск,
Над всем, что дорого, повис,
Над полем, лесом, над рекой,
И диск какой-то, свой, родной,
И щипет влагою глаза...
Ну...Здравствуй родина моя.