Дождь уже начал вечер. Уже заблестела, вникнув
в его первые строчки, на стволах чуткая береста,
-- но тут его кто-то окликнул.
Дождь обернулся, бледнея, - и перестал.
Осталась часть действия, ничем не заполненная,
длиной аккурат до мышиных туч.
Им не узнать, как вырастает молния,
как она бьёт по вершинам круч,
по прибрежным скалам - в имперском Августе,
и как сгорают столетние сосны в ней...
Теперь бы закат сюда, румяный и радостный.
Но запад в кулисах - дождя бледней;
и солнце, невидимо, уплывает к Босфору
(ведь пьеса всё та же тысячу лет!),
прикрывшись тучами как эскортом;
и только Луна, открывая свой свет,
не теряет чуть дымный
солнечный след...
16.11.2018,
Туапсе