Все двадцать пять, а может, даже тридцать лет,
Сжимая солнце наше красное в тиски,
Над милой Родиной маячит силуэт
Чугунной статуи Протянутой Руки.
Её давление – отнюдь не ерунда.
Прикосновение срывается на крик.
С холодных пальцев звучно капает вода
И вдаль бежит, сливаясь с нефтью через миг.
Её религия – единственно верна,
И грань безбожия порою так тонка.
Ей носит жертвы вся огромная страна,
В ответ же грошики летят издалека.
И постамент дрожит от импульсов страны,
И горным эхом отзовётся каждый скрип.
Когда смятения в беду возведены,
Закономерно переходит он во всхлип.
А что же травы вознеслись так высоко
Над ожиданием покоя без креста?
Ведь здесь на каждого копают глубоко
И всем находятся отличные места.
Но здесь, под горькою травой, когда нас нет,
Когда живёт лишь память смерти вопреки,
Нас нежно любит и голубит силуэт
Чугунной статуи Протянутой Руки.
17 ноября 2018