Жив рок-н-рол, а я умираю, я брежу и тухну которые сутки, и мир ходит кругом то вверх по спирали, то вниз - и приходит похмельное утро. И накрывает: живу, мол, ***во, бывает и радость, но это манИя
Берешь наугад, например, Гумилёва и не хватает что только винила.
Но все эти ****ские мысли о лучшем
Не делают жизнь ни на йоту светлее.
И некому верить, и нечего слушать.
Я просто, увы, безнадежно болею