Вчитываюсь, как всматриваюсь.
Эта строчка — наотмашь, больно.
Не повредила руку?
А та свернулась змеей,
я и трогать её не буду.
А вот эта — светлая,
словно цветущей черемухи ветка,
а за ней — ласковая,
так и легла рядом.
Что это я — неужели стихи читаю?
Нет, только трогаю несказанное.