Осенний лес листву теряет,
Наряд свой желто-золотой,
Проказник-ветер их считает:
Седьмой, десятый, сто восьмой…
Летят листы, срываясь с веток,
В прощальном вальсе покружА,
Как бы оплакивая лето
И от волненья чуть дрожа.
Гляжу на лес я с умиленьем –
А в сердце грусть и даже боль, –
На это цвета представленье,
Где каждый лист играет роль.
И может, это было б мило
И даже красочно для нас,
Когда б живое – дольше жило
И восхищало жизнью глаз.
Но лишь блеснули позолотой
Листочки малые на миг,
В своем коротком перелете
И это был последний вскрик…