Отец мой не был рыбаком.
Бывало на пикник силком
Его не вытянешь,
Какая там рыбалка!
Но после похоронных дней
Средь грустных папиных вещей
Нашлась коробочка.
Пустяк, а бросить жалко!
В коробке блесны и крючки,
И разной формы поплавки
Лежат в ячейках как
Нарядные конфеты.
Решили: кто-то подарил,
Отец убрал, да и забыл,
Но мне подумалось,
Что неспроста все это.
Наверно, папа представлял:
В тумане утра на вокзал
Махнет, пока все спят,
А дальше как придется.
Любая станция годна:
Речушка, травка, тишина
И сквозь листву смеясь
Проглядывает солнце.
Он никогда не говорил,
Чего хотел, о чем грустил.
Он уставал и спал
Под старомодный телек.
И, может, видел он во сне
Как лучик солнца на блесне
Танцует весело
И в речку тянет берег.