Мы выросли на книгах о войне.
Она, как кровь, бежит по нашим венам.
Навязчиво является во сне
И тянет днем к интригам и изменам.
Нам драма в сотню раз милей, чем мир.
Он оттого нам вовсе непонятен.
Война была предметом наших игр,
И тенью наших будничных занятий.
Борьба в семье, в карьере и в любви,
Всего! Всего привыкли добиваться.
Она так глубоко у нас в крови,
Что мы не видим смысла не сражаться.
Скозь поколенья - это корень зла,
Которого мы все не замечаем.
Война тех книг давно уже прошла,
А мы ее зачем-то продолжаем.