Как у мельника, слой муки
на небритых щеках земли.
У зимы дефицит белил -
соль да пепел глухой тоски.
Ветры воют с волками в лад,
голый лес до корней знобит.
У земли дефицит тепла -
раны греют лишь тех, кто бил.
Солнцу лень просыпаться в бред.
Шурф молебнов, и мантр, и сур
опустел, на нуле ресурс.
В дефиците у неба свет.
Притуплён неживой водой
кончик вил, выводивший гимн.
Анемичной надежды дом
лишь измученные шаги
греют... Сможет ли доволочь
по осколкам замёрзших правд
искру сказки святая ложь -
утолить дефицит добра?