Человек, коснувшийся влет руки,
облаченный в статус, как в черный смокинг,
потерялся на берегу реки
слов ли, силы ли...Грустно и синеооко,
забывая кто он и где...Стихи,
наполняли время, пространство, душу...
Он купался в этом, как синий кит,
отчего-то живший давно на суше,
запретивший плавать себе: "Вы что?
Две ноги и ум и, конечно, статус
для стихов ли?" Строгое в ночь пальто...
В нем он прятал чувства свои, как страус.
Но стихи тайфуном проникли сквозь...
И - пальто худое, и он не спрячет,
от себя, что больше с собою врозь
он не сможет. Вот оттого и плачет.
И смеется:"Смог - таки...Взял и смог.
Взял и ожил! Чья-то рука и голос...
Да, неважно. Это, наверно, Бог,
без него не падает даже волос..."