Это не более, чем осень тротуаров,
Опавших листьев и сырых домов...
Ты мёрзнешь в тонком шёлке пеньюаров,
Сбегая от надуманных шумов.
С тобою часто это происходит,
Когда всё меньше солнца за окном.
И меланхолия вокруг неслышно бродит,
Тебя по пятницам встречая за углом.
Но город не прощает равнодушных,
Он золотом наряжен неспроста.
Кудрей твоих до боли непослушных
Ждёт тёплый ветер утром у моста.