Летчики не умирают,
они просто улетают и не возвращаются
Дед на праздник Победы помянул всех друзей
Вынул фотоальбом, как домашний музей.
Черно-белые фото разложил ветеран
Вспомнил полк, эскадрилию, первый таран
Вот на карточке мятой довоенной поры
Пацаны - военлёты, почти школяры.
Он по имени помнит всех этих ребят,
С кубарями в петлицах пилоты стоят.
Им не страшно пока, безмятежны их сны.
Половина из них не вернется с войны.
Кто погиб, кто пропал, кто потом улетел
И не знает он сам, как тогда уцелел
А в Бессмертном полку, если смог бы пройти,
Не хватило бы рук их портреты нести
И назло нездоровью, вопреки докторам
Дед махнул за Победу боевые сто грамм
Вспомнил годы лихие и небо в огне -
Он опять в самолете, опять в вышине
Снова будто в кабине, на штурвале рука
И внизу далеко под крылом облака
Но, все тише и тише позывные Земли
И зовут его вдаль за собой журавли.