Этот май мне подарил
Двадцать семь стихотворений,
Этот май, наверно, гений, –
Если б столько не сорил.
Дворник улицу метет,
В пять утра душа в зените.
Вы, должно быть, сладко спите,
А уже сирень цветет.
А уже во все концы,
Как еще одно творенье,
Обретая оперенье,
Учатся летать птенцы.
А уже пустилась в путь
Бабочка-монарх – всё лето
Ей лететь к зиме, чтоб где-то
За семь тысяч верст уснуть…
и:
Этот день, этот вечер душистый,
Где гулять бы и жить допоздна,
Этот воздух обманчиво чистый, –
Так цветет и так пахнет весна!
Но не радуюсь вечности краткой,
Пусть и дождь, пусть и ветер утих, –
Всё страдая сенной лихорадкой,
Вместо «ах!» восклицаю «ап-чих!..»
В море свежести – волны дурмана:
«Ты понюхай вот этот цветок!» –
Лишь вдохну – и тащу из кармана
Весь расшитый цветами платок.
Как бы ни было ярко и жарко, –
Хоть планету до блеска отдрай,
Целый день, целый вечер насмарку:
У меня – аллергия на рай!..