пылью за окнами снег лежит, лёгкой и серебристой.
время у края земли дрожит искрой прозрачно-чистой.
время учило дышать, любить и целовало раны,
но ведь ты мог и не уходить так безнадежно рано.
пусть говорят, что таких людей есть недобор у бога,
мне не понять. у него идей ведь бесконечно много -
пусть наклепал бы других себе, он же такой умелый...
снег за окном на печной трубе слишком паршиво-белый.
мне не понять вот такой "судьбы", и не вернуться тоже.
в зеркале - серые с голубым, так на твои похожи
жизнь научила терять и ждать, вроде бы, всё на месте,
но иногда не могу дышать, горько, что мы не вместе.
хочется верить, что где-то там, дальше земных прелюдий
кто-то расставил всё по местам, вычистил ямы судеб.
хочется верить, что всё не зря, что-то, да будет дальше.
"им хорошо там" - все говорят с тянущей ноткой фальши.
я вроде верю: в конце пути будут ещё дороги,
но иногда до ножей в груди жалко, что мы - не боги.