Не автор, не художник —
В свои семнадцать лет
Мой папка был сапожник,
Весёлый, юный шкет!
Своей волнистой гривой
Он привлекал девчат,
Безудержно красивый,
Не сын, а сущий клад:
В тяжёлые моменты
Военных злых судеб
Колодка, инструменты
Семье дарили хлеб.
А дома — брат, сестрёнка,
Отец больной и мать...
За взрослого ребёнку
Пришлось тогда пахать!
Проходит лихолетство,
Идут года в распыл...
А мне в далёком детстве
Мой папка туфли шил!
Их не было любимей,
Нарядней и милей:
Я только в них и с ними
Топтала пыль аллей,
Чем вызывала зависть
Дворовой ребятни...
Ах, память, ты — осталась,
Но нет моей родни...
И всё ж о папке классном
Я думаю светло!
Он прожил не напрасно,
Мне с папкой повезло!..
21.11.2018