Пролетают в сознании тексты,
Хотя их я давно не ищу,
Погребенные, будто бы, фрески,
Под снегами, лет двадцать тому.
Я с трудом вспоминаю, не лица,
Лица я бы не вспомнил давно,
Словно вяжет в сознании спица,
Создавая немое кино.
И теперь появляется ветер,
Как тогда, лет так двадцать назад.
Вспоминаю я лицо, и вечер,
Та метель не вернется. Я рад?
Как-то странно порой мне поверить,
Что сансара работает так,
И не только вне жизней нас вертит,
Но способна вернуть на чердак.
Снова странно, не чувствую грусти,
Только радость, но есть и тоска,
И вопрос вечный, поиска, пусть и
Не ложится на сердце рука.
Та метель пролетела над нами,
Наши помыслы были ясны,
Мы не знали, что теми годами,
Не останемся жить до весны.
И пускай голова понимает,
Мыслит с сердцем теперь в унисон,
Что-то в ней временами мерцает,
Хочешь верить, что ждет новый сон.
Временами в сознании фрески,
Смутно помнил, но это не сон,
Так давно, в головах наших детских,
Всё летал, не сгорая, Ясон.