Поговорить бы с Вами хоть раз, Марина,
О том, что я между строк любила,
Быть может чаще, чем было можно,
Души своей не держала в ножнах,
Кидалась ей и в рассвет, и в море,
И никуда не попала кроме.
Как с этим жженьем в груди попутным
Искала смыслы ежеминутно,
Что так упорно, безумно даже,
Хотела понятой быть однажды.
И что в груди так невыносимо,
Сумели выразить только Вы, Марина.