***
Прибрёл ноябрь – и вот уже зима –
Снег полыхает, ярок и неистов.
Ныряешь в сон – в родной самообман –
Вне времени, вне хворостей, вне истин.
Скрипят дома, скрипит прогнивший мир,
И ты скрипишь, полвека исковеркав,
Донашивая сношенный мундир,
Пошитый из лоскутьев человека.
Весь этот бред, весь этот антураж –
Набор пустот, забот о настоящем…
Оркестр искрит, но сколько не играй –
В конце начал доигрываешь в ящик.
Чего ещё, чего тебе, скажи? –
Порхатый снег, штрихующий прорехи –
Стирает двор, скрывает этажи,
И глохнет слух, не обнаружив эха.
20,24.11.18