Млею, мечтая, печали отринув;
строчки кропаю гусиным пером.
Грею сердце возле камина,
чаще, бросаю перо, топором
их сочиняю на древесине.
И постоянно ищу - где найти
душу родную, свою и красивую
на перепаханном болью пути.
Мне же судьба говорит: "Вот он - нате -
кто Вам? - подонок, убийца, предатель?"
Ох, уж предтелей я не люблю!
Искореняю их на корню.
Мне уж известно - какие они;
корни предательства или корнИ...
Всё же тоскую, надеясь услышать
сип от дыханий людских.
Чтобы прошел человечек по крыше;
спрыгнул и в кустиках стих.
Чтобы к могиле моей, не спеша,
право, на цыпочках постепенно
шла чья-то преданная душа
к вахте столь искренней, самозабвенной.
Чтобы читали стихи; этот стих
впитывали, словно коньяк первосортный.
Пусть даже виски с содовой
пили в поминки. И чтобы нести
были в них силы мой гроб и багаж
духа, истерзанного Россией.
Хватит о грустном.
А то ведь и в раж
можно вонзиться с клинической силой.
Млею, мечтая. Мечтая - мне млеть;
чтобы случайно не умереть...
© Valery Savenkov