Дрожа, пожухлая листва
Кружится, забиваясь в щели,
Окоченевшая земля
Её страданиям не внемлет...
Вот-вот сорвется из небес
Снег ожидаемый, колючий,
Разложит серпантин чудес,
Но он не радует, а мучит,
И жалит холодом своим
Руки озябшие и душу,
И только дома, где камин,
Огня гул будет не нарушен,
Где всё знакомо, даже сплин
Не так уныло чертит мелом...
Варенье с вишней, чай- жасмин,
И плед, что пахнет твоим телом...