Тёплый огонь в метели,
розовые кусты,
горький парфюм на теле
и через день "прости"...
Это, на самом деле,
в мире моём бездельном —
всё ты.
Мудрости непокорный —
стать да и только — вау!
Выпросил непритворно,
выбросил в никуда...
Я в пыль и пепел стёрта.
Этого так упорно
желал?
Ты так жесток и светел,
мне до тебя расти —
я не умею плети
боли в узор плести.
Ты же плетёшь сонеты,
словно в чужом сюжете
есть мы.
Но пустотой маячит
счастья истёкший срок.
Я не смогу — так значит —
скажет пустой порог.
Бог с тобою, мой мальчик...
Я же — лишь шут-обманщик,
не Бог.
Вероника М.
(27.11.2018)