Стою, начищенный до блеска,
но у судьбы - на волосочке...
Считай, тринадцатый - я, дескать,
подвержен случаю, короче.
Да, пару раз меня роняли,
летел тогда, прощаясь с жизнью,
в глаза лишь бармена :" Не я ли?"-
гляделся, сбрасывая мысли.
Душа от радости плясала,
от невредимости фигуры.
В щеку теплом дыхнула залпом
мне Сигарета:"А покурим?
Да ты, в натуре - одуванчик,
похоже,- Божий, чует сердце,
твой смуглый цвет такой заманчив,
вином не хочешь ли согреться?"
Я промолчал, оно мне надо -
всю ночь за истиной гоняться?
Довольно, что мой предок падок
на грех был... Мне ль судить засранца...
За соучастье в отравленьи,
великом, гадком, в непогоду...
Мне этот крест нести, нетленный,
века, хоть чистым был я с роду.
Заплакать впору... Но подружка
вмиг угадала настроенье,
гипноз направила в наружку,
на коньячка глоток, вернее.
И, вдруг, наполнившись водою,
особенной какой-то, пряной,
Герой сказал вслух:" ...Не святой - я,
земной, с грехом и покаяньем".