Краски вышли, в дрова - мольберт,
в руках блестит арбалет -
вместо кисти. Не знал Лаэрт,
что требуют драмы жертв...
Холст души, он нежданно-чист:
как снег, как альбомный лист.
В сердце Офелии Гамлет спит:
он смертью ее убит -
не рапирой! Где - акварель?
Где - уголь, гуашь, пастель?!
...Вышли сроки все, менестрель,
не в цель - твои стрелы, трель -
невпопад и не к месту! Звон
нездешних колоколов
заглушает твоих оков
расстроенный лязг, твой трон
занят йориками! Не плачь,
бедняк ты, или богач,
знай: у каждого - свой палач
на плахе потерь-удач...