Перо моё шкребёт измятый лист.
Чернила сохнут на лету, писать не успевая.
О том, что помню, и о тех кто был забыт.
Что сердце до сих пор тревожит вспоминая.
Помятый лист - души моей излив.
Моя искомканная сущность.
Здесь ломаная гладь, изгиб, надрыв.
Но всё ещё не порванная в клочья.
Пиши! Прошу. Пиши, пиши, пиши!
Не дай забыть прекрасные мгновенья.
Пока пишу я вроде бы дышу,
И с трепетом вдыхаю наслажденье.
Прожитых дней и прелестью ночей,
В мечтах, фантазий или сновидений.
Я погружаюсь в мир иллюзий и страстей,
И упиваюсь счастьем вожделений.
И боль испытываю в то же время я, и грусть,
От более неповторимой жизни.
А может я когда-нибудь перерожусь(реинкарнусь))...
И с нового листа начну я вирши.
28.11.2018