Под куполом синего неба
Мечты упираются в деньги,
А люд ради масла и хлеба
Сплош падает тут на коленки.
Здесь молятся тщетно и слёзно
Лишь к старости набожны чаще.
Не смотрят ночами на звёзды,
А мыслями тонут в пластмассе.
Зато каждый тянется к Богу,
Когда, например, болен "раком",
Тогда он подводит итоги.
Меняется. Мыслит иначе.
Да просто мы дети природы
Которыми правят инстинкты.
Моральные, просто, уроды.
Мы рот, желудок и сфинктер.
Мы множимся словно микробы,
Земельную плоть пожирая.
Из плоти той тянем все жилы
Да чёрную кровь выпиваем.
И как подобает заразе
Плодим потребителей новых.
Мы – опухоль мира. Мы – твари,
Живущие в джунглях бетонных.
Ведь хуже любой мы болезни:
Себе убиваем подобных.
Пока что во всей звёздной бездне,
Страшнее чем мы, нет животных.
Успеть бы отправить нам горстку
На поиски новой Планеты,
Чтоб так же её всю изгадить,
Но это пока лишь проекты.
У каждого мир на ладони,
Но не коллективный мы разум.
И каждый второй тут желает
Лишь денег, вина и оргазмов.
О ветхозаветных законах
Практически все позабыли.
Как свиньи в бетонных загонах.
Мы сами себя погубили.
Смешно, что мы знаем об этом.
Об этой чудовищной драме.
Но мы продолжаем банкеты
И вновь наступаем на грабли.
P.S Мне жутко страшно и противно, что я являюсь частью этой опухоли.
Руслан Федорак.