Когда устаёт душа,
То меркнет пред нею свет.
Живёт, словно, чуть дыша,
Как будто в ней воли нет.
В палитре для всех картин,
Лишь серая власть берёт.
От ярких бежит витрин,
И кажется, вот умрёт.
Не манит цветущий сад,
И спрятаться хочет в тень.
Всё это душевный спад,
Но завтра наступит день.
И кофе с утра бодрит.
Рассвет за окном хорош.
И снова душа парит,
Пусть даже за нею грош.