Отголосок разговора с...
Никакой день зимы,
Я наедине с мыслями,
Ничтожные мы,
И все мысли бессмысленны...
Тридцатое ноября - поток, изрыгаемый осенью,
Той бабкой, что рыжая, с проседью...
Последний вскрик жалобный, мерзостный,
Бурчащий старик, подчиняясь скабрезности,
В последний раз взглянет на деву курьёзную
На ту - невпопад -, для греха, несерьёзную,
Припомнит ей молодость грешную..
Свою, поствоенную, вешнюю...
Ему - умирать -, скоро ль день подберёт?
Или ночь - так то проще! Что люди - помёт!..
Пулемёт тратата...Так строчил... За неё...
Потом на заваленке пел про своё...
Последняя осень? Конечно!.. Он просит!..
Дышать тяжело, нет и шапки на зиму,
Оковы пусть сбросит,
Не тянет резину. .За внуками правда - улыбка слетела,
Но только, чтоб плата была не за тело...
Зимы никакой день, и он никакой,
Давно не владеет тот старче собой,
Его все давно именуют " прощай "...
Друзей нет, зовущих на спирт и на чай,
Друзья все ушли, кто далече, кто - выше,
От их голосов всё же легче, их слышит...
И осени день никакой..Он всё ближе...
И котик - мурлыка урчит...Ночь бесстыже...
Накроет предзимьем его нежеланье...
Он жив...Его жизнь - про, что было, молчанье,
Молчаньем помянет святая родня...
Помянет его, и тебя, и меня...
Помянут все те, кто тебя и не знал..
Что жизнь? Не бессмертие, просто - вокзал-!..
Вокзал пред отправкою в вечность...
.