Из краски создан этот мир,
А из мазков идут мнгновенья.
Судьба - палитра глубины,
И уникальны все творенья.
Ведь жизнь сплошное полотно,
А каждый человек - художник.
У одного, вдруг, все черно,
И на картине только дождик.
Второй мазками написал,
Как у него тут всё красиво.
А третий зебру срисовал,
И стало мне как-то тоскливо.
Мой холст - обычный белый лист,
И красок в нем как кот наплакал.
Быть может я сюрреалист?
Машу всего лишь им как флагом.