Я долго хотел улететь,
Но солнце стреляло мне в очи.
Оно не давало смотреть
На холодные вечные ночи.
Зачем это солнце, зачем?
Что держит меня в этом мире?
Мимолётные случаи или
Бесконечные мили и мили...
А выбор? Зачем он мне нужен?
Важны ли любые решения?
Достанешь ты меч свой из ножен,
А скажут - вина Провидения.
А мысли? А мысли бумажны.
Их должно в объект воплотить...
Но можно ли как-то однажды
Себя самого обратить
В нечто большее, явно без тела?
Чистый разум, нагая душа.
Будут они ли без дела?
Будет ли та ноша легка?
Да кто же в этом маленьком мире
Знает как и что доказать...
Я словно в вареном зефире,
Ответ пытаюсь доискать...