Стук в дверь неожидан. Тем более, в восемь утра.
Кто там, неуёмный? Что, если посланник с секирой?
Ты тонешь в перине, а кто-то диктует: пора,
Прими ультиматум от внешнего бодрого мира.
Ещё не расплёскан бокал дорогого вина,
Не дрогнула чаша волшебных твоих сновидений;
Но в двери стучатся, и ты принимаешь сполна
Фатальность момента, с трудом разгибая колени.
Сползаешь улиткой, надеясь дождаться конца
Ударов по мозгу – быть может, само «рассосётся»?
Затихло, как будто. В ногах килограммы свинца;
Ложишься обратно, но будит восставшее солнце.
Нарушено что-то в размеренном ходе часов.
Кто мог потревожить твоё фигуральное эго?
Взяло любопытство, с трудом поддаётся засов,
и ты на пороге разбитого в щепки ковчега…